A pesar del sudor…

Si el valor pudiera prescindir del miedo
sería menos espeso, menos grave y vejatorio
pero el sudor es llanto
espiral donde se urde lo que irrumpe desde afuera.

Abro las jaulas y echo a volar las llaves
¡basta!, ¡vengan a buscarme!
Dónde están los que predican
en los portales de la risa.

No sé cómo, en qué momento del día
o de la noche me he escapado de ser
como son los que no duelen.
En qué calidad de ser intento
de un solo golpe romper
o romperme en pedazos para armarme.

Si recordara la mesa con flores que sollozan
su frutera de objetos recién imaginados,
la caoba mustia de añorar el bosque
y su única pata que anochece
enclavada en el centro de una máscara,
me dejaría caer por sus aristas
mientras el agua suda
los mismos sudores que de niña
me empaparon de sed.

Si me acordara del árbol
de ese ayer que no se deja trasladar
a la palabra juramento
si recordara
la raíz sonante en el descuido de la tierra,
la sembraría en el dorso de mis ojos
como he sembrado el rizoma
que combaba el aullido de la muerte
o su evidencia en una carcajada.

Si el pie que ha falsificado
desliza el volumen de una vida,
alguna vez ha de calcularse
cuánta capacidad se pierde
cuánto espacio
cuánta libertad
cuando silben los labios fidedignos.

Cuando se crispen sobre el péndulo
los ojos de la lámpara
inventarán las manos un pescuezo
un pulmón, la libido, un empeine…
la tierra dolerá,
dolerá la pisada que suplanta el viaje
dolerán las voces que apenas
escucharon pasar la mudanza,
dolerá el tuétano del humo, el cristal
bajo el sol de los venenos.

Por las calles sin memoria
resbalará el sudor
donde el recuerdo lo empañe.
Cuando se crispen sobre el péndulo
los ojos de la lámpara
se hará de noche eternamente
y una oscuridad
camino al eco
cuajará de sudores el espejo
pabilo de las horas.



María Eugenia Caseiro