Il neige parfois, avec nostalgie,
Quand les nuits et les jours s'enfuient lentement, à peine,
Il neige avec des mots, dans la poésie,
Il neige avec des étoiles qui brillent dans mes gènes.

Sous mes lourds pieds, la neige pleure à voix basse,
Et le bonhomme de neige pense
À l'ancienne odeur de pommes au four,
Que le vent porte, parmi les avant-toits, à son tour.

Des fenêtres fermées m’entourent à tout lieu,
Où les tristes couchers de soleil battent,
Des mots provisoirement remis en jeu,
Et la lune parmi les glaçons qui pendent.

Je ferme la pelle à main comme les gourmets,
Quelques larmes parmi les mains, s’en sortent,
Un flocon de neige traverse des sonnets,
Dans lesquelles, le vent fatigué, s’endort.

Pendant que je lutte avec un dernier effort,
Les lourdes neiges me rapellent, après la gloire,
Que le temps est lui-même en retard, qu’il est tort,
Et je vais trouver seulement votre ombre, dans ma mémoire.

Il semble, cependant, une poutre en arc d’été,
Parmi l'éclatement des nuages qui sonnent le clairon;
Sur les pierres de la douleur, dissipé,
L’hiver drain comme un fleuve de larmes, en leur son.

Sur ma poitrine, comme une plaie embrassée,
Je rassemble un morceau de ciel et un coin de la lune,
Et dans mon rêve, pour la première fois, eclairée,
Main dans la main, je pars avec vous.

Violinne