“Et fuir devant vous

une dernière foir
la pendule d'argent
qui ronronne au salon,
qui dit oui, qui dit non,
qui leur dit: Je t'attends,
qui ronronne au salon,
qui dit oui, qui dit non,
et puis qui nous attend.”

(“Les vieux” Jacques Brel)


El anciano reloj

arropado en madera,

con sueños de cristal,

con la voz de bronce

de sus roncos carillones,

aún nos aguarda.



No tiene prisa,

se permite dudar,

se permite jugar,

pues cada tic,

cada tac,

es un latido

que nos roba.



Entre sus engranajes,

entre sus resortes,

discurren nuestras vidas.



Pasado inasible,

presente efímero,

futuro incierto.

El péndulo va,

el péndulo viene,

ronronea su espera

en anochecido salón.