Pour qui ai-je voulu écrire des poèmes ?
Pour quel cœur ai-je cherché des réponses
Et qui y craint et en devient blême
Ma pensée qui me consume, absconse ?

Aux confins mêmes de cet âge de la pierre
Sur mes rêves veille un rivage rocheux...
J’ignorais que dans l’âtre on m’incinère.
Qui profite de mon bûcher douteux ?

A force de tenter du noir délivrer
Le corps de ma mer toute de corail,
Mon ciseau cassa contre l’obscurité
Près de l’ombre qui se croyait un mail...

Qui est-ce que je caresse entre les propos
Dans le poème où je brûle vivant,
Pénétrer l’impénétrable… à propos,
Quand j’écris le mot en lettres, dûment ?

Pour qui ai-je voulu écrire des poèmes ?
A quelle pensée ai-je dit des histoires ?
Qui est-ce que ma pensée appelle, aime ?
Au cœur ? Est-ce toi là, en repoussoir ?