Parmi les saules, le vent se tourmente,
Arrangeant son vêtement à l’infini,
Pareillement à la fille qui, penchante,
De sa batte, bat le linge à l’envi.

Dépossédé de tout, il fléchit
Et bute contre sa propre intimité,
Comme la fille qui toute blême, rougit
De la surprendre les pans retroussés.

Comme le saule qui n’échappe – tant s’en faut
Au vent, hirsute par le tourbillon,
La fille reste jusqu’à mi-corps dans l’eau
Et m’induit sans cesse en tentation…