Im Schatten mancher alten Verse
läuten die Glocken. Mittagsstund‘.
Er sitzt erneut hier und sucht Wolken
im kühlen, weiten Himmelsmund.

Die Tropfen rutschen auf dem Rücken
der zarten Rosen die man liebt,
der tote Pfau mit blauen Blicken
verdunkelt all was sie umgibt.

Man ahnt es nicht, doch in den Socken
des Kiesels bleiben Schritte stehen.
Die Farben sind noch nicht ganz trocken
auf den geschichtlichen Alleen.

Es ist kein Schmerz, kein Leid im Schatten
und kein Begehren, ja nur Schlaf.
Die Sonne feiert in dem Garten
wo auf der Bank ein Dichter wacht.