Miro las rosas
ya no me dicen nada;
quizás el perfume profano
de un hombre engañador...

Veo los hechos
me remonto ahora a eso,
solo a eso, solo a eso...

Mis penas incomprendidas,
mi llanto,
lo mismo, casi lo mismo...

Mi vida no es tejer necedades
ni estar en salas de té...

Ella es,
amante del peligro,
compañera del dolor;
amiga de la muerte
que me sigue por detrás...

Estragos me han quedado
de los vicios y el alcohol;
mi vida no se apunta
a la de los demás...

Ella sigue vibrando
sollozando quedamente
por la necia interrogación,
por la brusca negación...