Gli Dei han perso il desio di peccare
nelle nostre carni confuse e
l'angelo suicida di volo sul mondo
è caduto, ma
solo per fame
su queto mondo di illusioni contuso.

La fame d'amore portava
le nostre anime perfette ad
aprire le porte dell'Inferno tutte e
dall'Ade l'eco del lamento
chiamava col suo nome
il divolo risorto dal tormento.
Siamo col vincolo stretti alle catene,
ciechie e malati di sospiri,
il blu in noi è dono del difetto
capaci solo a sognare col fuoco delle pene.
Abbiamo bisogno di tanto amore,
per questa febbre che ci assale a volte e
tante parole senza impronta
sull'onda del vento portata nel corpo.