Y no pretendo volver
sobre la escarcha metafísica
del friso del alma (costras),
ramitas. De lo real,
la herida. Bien.
Sepan que son muchas.

Ésta del alambre de púas
sobre mi brazo,
larga como una serpiente
que se acorta.
Éstas del vientre,
extracciones menores, objetos
inservibles que dios puso de más,
estorbo metido en bolsas de sangre.
Ésta en la rodilla, corriendo
tras uno que dijo de mi madre
algo que he olvidado.
Ésta grande, en la espalda,
no recuerdo.
Ésta en el antebrazo, de cigarrillo,
por imbécil.