Hijo, y yo qué sé.
A veces por las tardes
es como un nudo en la garganta
Una costra que se abre
tal vez una farola...

Tal vez un andar ciego
interminable.

Quizá esta hora
cuando tu hermana trajo a casa
unos títeres destrozados
con las alas rotas
algunos sin manos,
algún disparo pudo ser,
siempre anda suelto
un cazador
o Jack el londinense,
solemne en su tarea
de desbaratarlo todo...
Y yo qué sé.

A veces tan sólo el eco
que me alcanza,
un murmullo
parecido al canto,
a la risa infatigable
que me entrega la memoria...


A veces una nube suelta
una carita suplicante,
unas manitas que quieren abrazarme...

Siento un nudo en la garganta
un rayo que pasa volando...

Hijo, y yo qué sé.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada