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agonia romana v3 |
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2008-12-17 | [Acest text ar trebui citit în espanol] |
“Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque
es espantoso. Espantoso, espanto, formado de espantoso.” (Antonin Artaud, “Los enfermos y los médicos”) El pájaro de fuego cae en su dorado abismo. La vida duele en los laberintos del hospicio. Ya llegan las musas sádicas meretrices que visten de blanco taladran nervios y hueso, eléctrica descarga de envidia. La vida es cruenta en ese íngrimo suplicio. Poeta esta noche, ciertamente, no necesitamos la luna. Sólo un mostrador de estaño, un vaso rebosante de vino, una ventana abierta, una mujer desnuda. Inmovilizado tu cuerpo la cabeza está en otro lado: Sueños de peyote, Mágicos hongos aztecas, Sabios chamanes lejanos. Que hablan del vacío, de la nada existencial. Mientras, aquí, ellas dicen devolver cordura a tu savia demencial. La vida pasa por otro lado: en la cabeza del poeta melenudo.
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