Treinta y ocho años cumplo hoy
difícilmente encuentro otra vez al fragante abril
el día doce es inolvidable;
aunque siempre resbala por el glacis del calendario
oscila como el péndulo en un mirto
y sin reparar las espinas
me corona con hojas de abedules;
íntimo brindis eternamente aplazado
comienzo a rogarle a la juventud,
que no me abandone
la necesito para seguir siendo amante;
melancólica poesía me niega el éxtasis
presiento que todavía faltan muchas batallas
y sólo en páginas sin títulos me retrato amnésico
me embriagan los recuerdos
y nostálgico avanzo hacia el futuro
¡Treinta y ocho años!...