La poesía no es un elefante blanco,
devorado hasta las últimas raíces:
quedan ahí los huesos
del edificio descastado
en esta madrugada del siglo
que amanece nublada.

Y todos tenemos cara de buitre,
y buscamos que Deleuze
o Baudrillard
nos hagan mejores personas
o nos digan cómo decir algo
digno de la carne,
cuando no somos dignos
ni de los huesos.