ya la noche no asusta
ni vienen negros los perros a morder la sombra
está desierta la calle
no hay ulular en el hollín de las chimeneas
los fantasmas no juegan en las entrañas
ni en el tiempo
ni en el ruido de las pisadas
no hay vino
la botella de seca se resquebraja
y tras el vaso no veo su mano

sólo deforme la silla más allá

¡qué quieta que está la vida!

silente y vacía
como en el aire un agujero