e o stare de risu-i plins

si poate e mai bine asa, cu aorta
prabusita peste ingeri,
cu praful lipit de ochi ca un tapet fin,
cu timplele transformate in arene

respect traditia si las taurii
sa rataceasca pe strazi:
singele supt de copite imi vorbeste si
acum
in somn

da, iubite, indelung ar fi trebuit sa contemplu
bucuria,
tristetea
sa sciu, la margine fiind, ca simt migdala
din miezul lucrurilor,
ca sufleul strecurat in trup
e o alta viclenie de-a lui dumnezeu

si mi se poate intimpla orice
cind rid, din lemn curge o seva de vara
cum pling, cerul se crapa in hohot.