El poeta no descubre el agua tibia;
descubre sí; sus más nuevas aplicaciones
y redescubre en el fuego sus llamaradas de aliento
y se reinventa en la rueda para escribir con su arado
y sella cada palabra
con el sudor de su frente
con un trozo de su alma
con una gota de su sangre
y con rocío de sus ojos.

Vierte el poeta en el papel
sus más cálidas sonrisas
sus más álgidas penurias
sus más tórridos vaivenes
sus más agrios sinsabores
y lo dulce de las flores
que atesora en su intelecto.
Y se plasma sin permiso
en la voz del acallado
en el grito del silencio
en el llanto de la noche
en susurros sin censura
y en el fragor de lo inconcluso.

El poeta ciertamente no descubre el agua tibia
descubre sí; sus razones a destiempo
y las proclama al infinito…