Le temps sur le temps dans le temps passé du futur
au-delà, en deçà, ici, là-bas, où rien n’est seconde
dans la seconde que tu n’atteindras
jamais de nouveau,
dans la minute que nul ne soustrait
à l’heure — et l’heure, de chaque temps, revient toujours,
presque, les gestes timides dans les touches
imparfaites des visages inconnus,
pâles,
incompris.

Nous ne serons jamais plus
que des idées — et des idées, des sens,
blancs, sans synonymes à l’intérieur du mot,
sans la libération de la tension accumulée
dans les battements irréguliers de mon cœur,
du tien, emballés dans les poches des peintres.
Et eux peignent tes blessures infligées par le temps,
et le temps te redécouvre,
privée de sens et de geste,
et tu te revois dans d’autres images,
et tu souris à l’inconnu.

Ton temps ne te suffit pas,
tu veux revenir au cœur abandonné d’un autre cœur,
celui que, seule et incertaine, tu as quitté,
et lui t’a quittée ici,
et tu es restée orpheline du temps,
dans le temps imparfait,
car le futur se lie de moi à toi,
et je suis toi d’un autre futur,
un où chaque seconde se compte dans les pas du temps retrouvé,
chaque minute s’ajoute au temps refait,
et tu restes pour exprimer ton accord en blanc,
étant toi-même une ombre de sentiments,
liée à moi par les frissons
de l’ultime aveu.

Le temps sur le temps dans le temps,
gestes blancs,
sens blancs,
vies blanches,
récits blancs,
toi seule, infinie, montant vers l’inconnu,
moi seul, descendant vers l’infini,
le futur du blanc,
le blanc du futur,
toi et moi parmi les pensées,
séparés,
découpés,
moi par toi,
toi par moi,
nous regardant,
aujourd’hui maintenant,
demain ici,
toujours dans des visages souriants,
sans cesse, sans cesse,
seuls, au-delà de l’âme,
le même cœur en couleurs,
le même cœur du mot animé
par ton amour,
mon amour,
un amour au visage d’enfant.