por los días del hexámetro casi homérico
en el estilo de los golpes que el aliento da
sobre la carne de las once mil vírgenes
que se nos quedaron a palmo y medio de la boca
menos una
que tendremos de adorno para la desesperanza
donde se asoma una tristeza negra silente adjetiva
de la sonrisa que me niego a dar por buena
de no ser que alguien me asegure que está vivo
que alguien venga acá desde el agua del siglo
y vuelva con años y bombas y sin embargo
se preñe y le parezca todo una travesura
del pequeño dictador de primaria haciendo
cascos de caballo y desconocidos ebrios
de tanta fiesta por su causa flamante
de nunca en estos días homéricos del hexámetro
casi epopéyico por la sinfonía del siglo
que arrastra la cola