La faucille de la lettre R

Sans choix,
coupe les têtes de l’herbe superbe
la faucille de la lettre R.

Une plainte de mort
s’entend dans les vergers.

Comme la flûte du merle,
dans les fruits mûris,
tombe en soi-même
le tard de l’automne.

Criblé par des rayons de travers
fume du sang
l’étendard du crépuscule.

En vain, frappons-nous
aux portes des pénates
chassés de chez eux,
mon amour!