Les hommes

Le port, la ruelle
une sombre peinture
un coin ancien de la ville
les voix tonnent entre les murs
les crachats mouillent la pierre
les rires les larmes
graffitent sur le vieux mur

La blancheur de l’astre
jette son obole dans l’écuelle des pauvres
les yeux humides de fièvre
ils ont pour couverture
l’ombre fidèle aux murs des édifices
et de leurs bouches étroites et sombres
s’écoulent les heures froides de la nuit
la ligne obscure de leur membre
transparait sous l’étoffe étriquée

Dans le jardin,
triste petit coin de terre
une jeune fille du matin
chante à l’ocre du soir
son chant à celui de la mer
monte bien au-dessus des souvenirs
les hommes écoutent aux portes du cimetière
une femme prolonge son chant
jusque dans la chambre de l’enfant