PORTALES, LIBRERÍAS

Día del poema, mes de la poesía.
Los libreros dicen que no se vende.
Por enrevesada los lectores no entienden.
En ningún escaparate la exhiben.
En ninguna vitrina la muestran.
El material no vale lo que el precio.

Sólo novelas, libros para pibes,
ponderosos diccionarios inútiles
o recetarios que nadie cocina..
Consejos para entrar al Imperio,
rebajar de peso, mantener al marido
contento, y a los niños, normales.
Ganar el cielo sin mucho trabajo.
Tirarse la hembrita asequible.

Los escribidores de angustioso guano
llenan los manicomios cibernéticos
con perpetuos llantenes de amor y muerte
contaminados de intelecto y rima,
gozosamente al espejo clavados
que sólo refleja sus pálidos cuerpos,
la momentánea hemorragia de letras
que no alcanza ni el orgasmo ni el verbo.

Y mientras tanto, poetas errantes
caminan las calles cargando maletas
repletas de pedazos de sus entrañas
que no valen un coño en el mercado.
No besan orificios de cardenales.
No son cronistas de premiadas fórmulas.
No quieren parir telenovelas.
No tienen agentes que los promuevan.
No mueven las redes del arte instantáneo.

Nadie los recoge, nadie los renace.

22.4.05