La portée du temps
Passe nos souvenirs moisis
Un par un
Sur les cordes
D’un violon étourdi.

Nos plumes
S’arrachent sous l’archet,
Les yeux détournés
De la chaire de poule
De notre avenir.

Et tout l’amour-
Chair et os
Laissé en offrande aux prédateurs de la jungle,
S’efface aux rebords d’un âge
Sans ailes et sans voix.

Dans ce silence
Grincé par des ébats anarchiques,
Nos deux corps
Ne sont plus qu’un souvenir
Déchanté.