Quiero el regreso,
volver sin fusil,
volver desarmado de historia,
amapolas de vidrio y tazas de té.

Es tiempo de retornar a las mejillas ásperas del viento,
a la arena entre los dedos,
a los ojos abiertos en la noche,
a ventear la luna en el aire.

Quiero el regreso, desandar el destino,
palpar con los labios el ayer tangible,
el buzón vacío, la humedad de la roca,
la piedra que aún sostiene su vuelo.

Es tiempo de retornar, de volver a las tibias pisadas,
saltar de huella en huella hasta el principio,
con el oído en la tierra escuchar el murmullo ciego
de los fantasmas que nos reclaman.

Volver a aquel silencio primogénito
que dio la vida
(quizás así,
pueda entender algo de lo que nos sucede).