Le lendemain
on se promène au bord de la partie
immature du mot
on regarde partout l'armure
du soleil
et le bleu du frémissement :
il n'y a que de gestes tendres
des individus fatigués
de l'aquarelle

le lendemain
de l'aube imparfaite
on voit l'onction des mains
par les barrages rouges de la mer :
c'est juste le mystère du tableau
arqué aux seins de la déesse disparue
parmi les syllabes vertes
séchées

derrière il ne reste que le suicide
des coeurs madrigaux...