Matin gris.
Il était là, seul, un fusil à la main.
Des corneilles fourmillaient au-dessus des blés et l’automne appelait en sourdine la pluie.

Ombre grise.
L’horizon craquait sous l’assaut du soleil.
...et tous ces becs de corneilles qui galopaient sur les champs…

Sentiment gris.
Silence bouclé au goût d’automne d’antan.
Une fumée chaude tremblait au bout du fusil…
Le soleil tremblait rougeâtre et les vents sortis de leurs grottes caressaient les blés aux grains ensommeillés.


Les genoux à la bouche une ombre dormait sous les vents.