|
agonia romana v3 |
Agonia - Ateliere Artistice | Reguli | Mission | Contact | Înscrie-te | ||||
|
|
| |||||
| Articol Comunităţi Concurs Eseu Multimedia Personale Poezie Presa Proză Citate Scenariu Special Tehnica Literara | ||||||
![]() |
|
|||||
agonia ![]()
■ Zen Contact |
Comentariile membrilor
Vizionări: 2
- - -
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2026-08-28 | |
Viața noastră la oraș
era o librărie ciudată, cu cărți vechi, de negăsit pe asfaltul grăbit și încins al distanței ascunse dintre două priviri. Doar acolo, la șes, timpul galopa însetat după iubite himere și scorburi. Aveam nevoie de o pauză ca un gol în care să tăcem infinit. De aici, din cerdacul cu mușcate și-un câine de pază — pe care l-am numit Haiduc —, prea multe întrebări la mine nu ajungeau. Nici vești. Nici nu puteam să m-ascund. Nici să plec. N-aveam mașină sau tren. Nu puteam să prind rădăcini în eter. Nu puteam să rămân. N-aveam unde. Soarele îmi strivea orice șină de gând. Totul era suspendat în august târziu, în scârțâieli de podele, becuri aprinse, fantome și temeri și cearta mea perpetuă cu broaștele sonore din heleșteu, între alaltăieri și nicăieri. Într-o zi, am găsit lângă lac o livadă cu meri și-am cules mărul perfect. Aici e de mine, mi-am zis. O să-mi folosească la prins peștișorul de aur din heleșteul cu broaște și cercurile perfecte ale postimpresioniștilor. Până când, sacadat, mărul nostru-univers s-a dus în cercuri la fund și s-a stins. Ok, și acum? Nu mai puteam fi împărăteasa tăcerii broaștelor. Ce sens mai avea totul? Expresioniștii nu mă interesau. Nimic „la modă” nu mai exista. Nimic mov, violent sau strident Din viață sau din galerii. Impresioniștii își plângeau încet vremea lor. Nu mă regăseam nicăieri. Și totuși, timpul prezent îmi țiuia în urechi ca un greiere insistent. Cine o să se mai îngrijească acum de sufletele noastre și de cărțile mele nescrise dacă tu pleci și eu rămân să visez și să scriu în livada cu umbre de turle și meri, cu numele meu? Stingerea unui copac vara și toamna pe câmpiile arse ale nimănui. Singurătatea ce-și aparține sieși ca un cerc alb. Gura cu zâmbet mușcă o roșie din copilărie, amușinând prin grădini. Copiii se apropie, cățeii se apropie, sătenii se apropie și îmi spun pe numele meu vechi, ca-ntr-un vis: Tu ești fata aceea. Rămâi. Lacul se întoarce pe dos și îmi dă înapoi mărul și trupul. Găsesc o mașină și plec. Scrisă la Mănăstirea Tudor Vladimirescu, într-un august târziu
|
||||||||
|
|
|
|
|
|
|
|
|||
| Casa Literaturii, poeziei şi culturii. Scrie şi savurează articole, eseuri, proză, poezie clasică şi concursuri. | |||||||||
Reproducerea oricăror materiale din site fără permisiunea noastră este strict interzisă.
Copyright 1999-2003. Agonia.Net
E-mail | Politică de publicare şi confidenţialitate